Caricatura

Las aceras están pintadas de gris. Como el cielo. Algun capullo ha dado a todos los edificios el mismo color acre. O quizá sea que mis ojos ya no funcionan bien bajo el sol. Una mujer se detiene espantada a mi lado. “¡Hija! ¿No tienes frío?”. Miro a mi alrededor. Cazadoras. Yo voy en tirantes. “Señora... yo ya ni siento”. Y prosigue su camino rumiando mi respuesta. La calle se me antoja surrealista. Efecto de la reclusión voluntaria. Supongo. Llego a la facultad y vomito los vestigios de mi agotado cerebro en el papel. Cuando salgo tengo la sensación de haber parido un alien por la cabeza. Y vuelvo tambaleándome sobre mis tres horas de sueño. Esquivando sin saberlo conversaciones líquidas. Soy un fantasma en el mundo real. Una caricatura en lo onírico.