Jane Below

Si no fuese por este calor me subiría por las paredes. Bailaría cualquier danza india alrededor de una hoguera inexistente. Saltaría, quizá, sobre el montón de apuntes que me he quitado de encima. Pero hace calor. Mucho. Y me tumbo en el suelo con los brazos abiertos mirando al techo. A ver si se mueve él antes que yo. Cojo la guitarra y toco Judas despacio. Suena distinta boca arriba. Más grave. Influyen mis ganas nulas de afinar. Me siento bien. Porque no debo hacer nada. Me guia el instinto. Pienso que ya era hora. Se me abre un vacío en el estómago al tocar Stairway to heaven. Y dejo la guitarra sobre mí. Inerte. No me devuelve el abrazo, aunque yo crea sentirlo. Soy una marioneta sin hilos que ha caído del escenario. Un duende perdido lejos del Bosque de las Hadas. Sin destino. Sin voz. Sólo mi Jane. Y un puñado de acordes desafinados.