Cuando camino se me pegan las suelas al asfalto. Parecen querer recordarme lo que dejo atrás. Hace tiempo que miro de frente. Porque se me olvida respirar cuando vuelvo la cabeza y veo lo que fue. Simplemente me ahoga recordar. Y el mar del recuerdo está cargado de chapapote. Que no me deja nadar. Pienso. Son todas esas cosas las que me han traído hasta aquí. Cada persona escribió al menos un par de palabras en este libro. O páginas enteras. Cada lugar. Cada noche. Todo registrado en un archivo que nunca ordeno. Imágenes. Sonidos. Olores. Se reducen a la mínima expresión del recuerdo y se distorsionan. Como la visión de las piedras a través de la corriente del río.
Escrito por TrippY a las 30 de Julio 2004 a las 05:18 AMPídome ser río para distorsionar las piedras, y pido no ser álbum para guardar recuerdos en fotos. Son más las sensaciones lo que nos queda, son menos las imágenes, cada día más adaptadas a lo que nos interesa recordar.
Piensa, y si el chapapote te impide nadar, date al buceo.
no sé. hace tiempo que no escribo nada. apenas he leido este diario. y ya es tarde. y sólo he dormido cinco horas en dos dias. y ayer... de ayer no recuerdo nada. y hoy es tan diferente que aún no me ha dado tiempo de comprender apenas lo que pasa. y no tengo nada más que esta palabra que no sé si será leida. y este vacio que será mejor que no llene. me voy a dormir. pero qué digo, ya estoy dormido. es más, ya estoy soñando. y mi corazón se empieza ha llenar de sentimientos que despierto nunca llegaré a tener. y al pasar rápidamente la lengua por los labios. descubro que este es un buen lugar para escribir. durante toda la eternidad. que en este momento acaba de terminar. ciao.
Escrito por alberto a las 13 de Octubre 2006 a las 02:50 AM