Profecía

- “Tu pasión por los extremos te matará joven”.- decías convencida entre trago y trago de martini.
- “Seguro. Pero nunca dije que quisiera vivir cien años”.
Apagué el cigarro en un charco de vino del suelo. Y me puse otro en la boca. Tenías la mirada perdida en el contenido de tu vaso. Los ojos más oscuros que conozco.
- “¿Cuántos crees que vas a durar?”.
- “Ni idea” – dije levantando los hombros – “A este ritmo con el vodka quizá no vea amanecer mañana”.
No sonreíste. Nunca fue fácil hacerte reír. Te levantaste a cambiar la música y pronunciaste tu sentencia antes de que comenzase a sonar la canción.
- “No creo que llegues a los treinta.”
Y supe que hablabas en serio. Como todas las noches. Sentí aquello que se siente al oir un pensamiento propio de labios de otra persona. La vela se estaba apagando. Sostuve tu mirada hasta que nos quedamos sin luz. En silencio. Pensando que aún nos quedan diez años para juzgar tu profecía.