Gorriones

No entiendes por qué los demás se empeñan en ver principios. Donde tú sólo vislumbras finales. Asumes que se aferran a algo. A conocer un mundo mejor. Todo paz. Margaritas. Y trinar de gorriones afónicos. Concluyendo que lo mismo querían los que murieron el siglo pasado. Y el anterior. Les observas con ojos tristes. Mientras te dicen que la vida no es la filosofía de la que te has enamorado. Que no hay una verdad inmutable. Ni sentidos eternos. Te irritan sus definiciones vagas. “La vida es esto”. “La vida es aquello”. Y asientes sin convicción. Porque sí sabes cual es ese puto sentido que nos trae a todos de cabeza. Ni quienes somos. Ni de donde venimos. Ni adonde coño vamos con tanta prisa. La única verdad que conoces es que estás de prestado. Como todos. Que tus posesiones se limitan a puñados de tiempo. Que ni siquiera puedes controlar. Y que crees en las margaritas. Y en los gorriones. Para explicarte por qué carajo no te has cortado ya las venas.