No world order

Perder el control. Ser arrastrada por la música. Gritar. Levantar los puños. Sentir el calor de la gente. Desfile interminable de vasos. Hacía tiempo que no me pasaba. Un concierto capaz de llevarme lejos de todo... aún más. Mi cuello está resentido. Tengo la boca seca y un par de pastillas no han podido borrar del todo los excesos de anoche. Apenas sí puedo hablar y, cuando lo hago, es una desconocida voz gutural la que escupe mi garganta. Una voz alterada. Tal vez mi voz real. Me prometí que no volvería hacerlo, pero también me prometí no volver a decir nunca.

Hoy el destino me ha recordado cuanto lo echaba de menos. Otra sensación que me cautiva. Por horrible que resulte a ojos ajenos. Un secuencia de imágenes difusas y cortadas por la noche. Cruel y física realidad la mañana siguiente. Mi vida. He leído que los poetas mueren más jóvenes. Creo que se los lleva el Hada Verde. O Eva. Un grupo heterogéneo de vicios y creación. Una desbocada espiral de autodestrucción. Yo también moriré joven. Yo también soy poeta.