Cold

No importa. Que te cosan los oídos con medias verdades. Y te encierres en la sordera de quien prefiere ignorar a sufrir. Miras desde el vacío de la ausencia de algo a lo que aferrarte. Con esa sonrisa quebrada. Fría como una bofetada de nitrógeno líquido en un rostro abrasado por el sol. Y te da igual. Ya no sientes nada. Deslizas una afilada cuchilla por tu antebrazo. Sin que se mueva un solo músculo de tu cara. Una vez más. Cicatrices paralelas testigos de que tampoco ayer sufriste. Ni fuiste feliz. Contemplas cómo se abre la piel. La huída de la sangre. Preguntándote dónde se esconde el dolor. Si no está en tu cuerpo. Y tu alma se la quedó el último hijo de puta que no supo ni quiso amarte.