Líneas

Dónde está la lógica de la vigilia. Donde los dibujos tienen líneas. Y se distinguen las formas. Dónde se esconde la nitidez cuando la noche ya no es noche. Y el amanecer amenaza con mostrar su luz turbia. En esa franja que no es horizonte. Ni es niebla. Que todo lo ensucia y confunde a mis ojos cansados. Rotas mis manos de trazar límites entre finales de. Y principios de tanto. Quebrada mi voz de gritarme que es cierto que existo. Que no soy un fantasma camuflado en los humos de los escapes. Celosos mis párpados de caer por si no despierto. Cuando es tan poco lo que sé caminar entre patadas de un destino cruel. Que sólo entiende de despojos de antaño. Y bofetadas de presente. Dónde está el equilibrio. Si ya no está en tu voz calmada. Y no encuentro en otros ojos el vacío de los tuyos. Que tanto me completaba.