Rosa

No es buena idea. Caminar dando patadas a la basura. Despertando su olor. Removiéndola. Y aún así te niegas a ir de puntillas. Tú. Que dices servir al mayor de los honores. Te regodeas en miserias que no son tuyas. Levantas las manos con cara de no comprender a que cojones viene tanta mierda. Y escupes que te debes a tu público. Como si importase un carajo que te murieras mañana. Y se perdiese tu información. Esa misma noche airearían tus trapos sucios. Barajarían asesinato y suicidio sobre tu cadáver fresco. Y levantarían las manos. Fingirían no comprender tu muerte. Y jurarían hablar desde la más pura de las éticas. Te habrías ido creyéndote alguien. Cuando sólo fuiste un puto eslabón más del podrido mundo de la prensa rosa.