An Anxiety Tale

Vivía siempre en otoño. Mirando a los charcos para ver las hojas cayendo hacia arriba. Le aullaba al cielo cuando dolía el corazón. Reía siempre entre dientes por si la pena decidía robarle la sonrisa. El mar era una balsa de lágrimas. Y los ríos un llanto descontrolado hacia ninguna parte. Que lamían las orillas de su vida malgastada. Fumaba aliñado para suavizar la visión. De todas aquellas cosas que retorcían su alma y sus sábanas. Bebía para olvidar que estaba un mundo tangible. Demasiado brillante. Demasiado duro. Arrastraba los pies al caminar para borrar su propio sendero. Por si a algún idiota se le ocurría seguir sus pasos. Hasta que un día vio el rostro del miedo. Negro y frío. Se anudó su estómago y vomitó sus veintiún otoños entre jadeos que no cesaban. Tembló con tanta violencia que se agitaron sus creencias cayendo de pedestales. Escuchó el aterrador ruido de la soledad y el silencio. Quiso morir por ser coherente con la vida que la abandonaba. Pero Caronte no tenía cambio.

Lloró por su desgracia. Gritó por qué a mí. Y por primera vez en su vida oyó esa misma frase saliendo de todas las gargantas del mundo. Ahora vive en invierno. Pero la paradoja de no estar sola en la soledad es una buena estufa. Ganó más de un asalto a Ausencia. Noqueó al fracaso. Comprendiendo que ellos vivirán por siempre. Y ella no. Que se joda el mundo. Hay demasiado poco tiempo para luchar contra fantasmas a los que no se vence jamás del todo. Para invertir la caída de las hojas. Para perderlo doliéndose. Miró al miedo a la cara.

- Todos somos héroes. - escupió.
- ¿Por qué?
- Porque de una forma u otra... te sobrevivimos.