Pobre de mí. No sé de medidas para tratar lo que siento. Se me anudan los párrafos en la boca del estómago. Y vomito un par de palabras que, de manidas, suenan a nada. Lo reconozco. Me escondo tras media sonrisa que no es verdad. Ni mentira. Para no decirte que si te vas se me caen las paredes encima. Que mi cordura es limítrofe a tu ausencia. Que me falta el talento para escribirte como mereces. Me voy a coser los labios. Para no ponerle nombre al regalo de tu presencia y quedarme corta otra vez. Juro que no sacaré las manos de los bolsillos. Calentar tus dedos entre los míos es mi única función en la vida. Ahora. Hacerte sonreir. Después. Curarte las heridas con la sal de mis lágrimas. Si es preciso. No creo que lo sepas. Son tus ojos quienes redactan mi oda a la vida.
No lo sabrás nunca. La sola mención de tu nombre me anuda las tripas. Me tensa los puños. Arrancaría tu bazo de un golpe. Y se lo echaría de comer al gato de no tener la certeza de estar envenenándole. Basura vacía en tus acciones. Palabras que no te crees. Ni yo tampoco. La escoria como tú deshonra el poder de la expresión. Miserable bastardo. Me pregunto a quién robaste el derecho de nacer. Y dónde hay un bien inmenso capaz de equilibrar la balanza que dejas temblando.